Проклятье внутренней цензуры
Дышать свободно не даёт –
И жизнь как воз макулатуры,
И лишь в мечтах души полёт…
Боязнь обидеть ненароком,
До слез кого-то довести,
И нежеланье быть пророком,
И неизвестности пути.
Смешалось! Всё во мне смешалось,
И больно сдавливает грудь
Души бескрайняя усталость,
Как раскатившаяся ртуть…
Собрать быстрей и уничтожить,
Чтоб никого не отравить.
А боль, что сердце моё гложет,
Умело под улыбкой скрыть.
Проклятье внутренней цензуры…
Не дай вам Бог его постичь!
Жизнь под присмотром редактуры –
Смертельный рок и страшный бич!
Лишенный внутренней свободы
Всю жизнь ведёт с собой игру…
Так пролетают дни и годы…
Всё в никуда… Всё ни к чему…
Тяжело не играть...
Протестует душа, надломившись от этой игры.
И становишься ты все ранимей, несчастней и злее,
Потому что граница терпенья дошла до черты.
Ты давно б не играл и давно бы ты мог быть собою,
Только с правдой своей бесконечно ты будешь страдать.
И поэтому вновь прикрываешь ненужной игрою
То, что вовсе не надо, не надо совсем прикрывать.
Можно спорить со мной, но, простите, тому не поверю,
Кто мне скажет, что жизнь не играя возможно прожить.
Так устроен наш мир, что в игре проживая, стареем.
И в мир детства себя невозможно, увы, возвратить.
Засыпая, хотим с опостылой игрою расстаться,
Просыпаясь, мечтаем хоть день без нее протянуть.
Нам хотя бы денек, лишь денек без игры продержаться,
Нам хотя бы разок детским взглядом открыто взглянуть.
Тяжело не играть, но играть с каждым днем все труднее…
Жизни сцена давно поглотила ненужной игрой.
И наносится грим... Все отчетливей он и грубее…
И все меньше надежд оказаться однажды собой.
Свежие комментарии