Александр Митрофанович Фёдоров (6[18] июля1868, Саратов — 1949, София, Болгария) — русский поэт, драматург, прозаик.
Фёдоров написал большое количество стихов, романов, рассказов, пьес, газетных фельетонов и статей. Во всех его произведениях бесцветное «народолюбие», скорбные мотивы восьмидесятников и эпигонский реализм либеральных народников сочетаются с парфюмерным эстетизмом и экзотикой модернистов.
В Советском Союзе переиздавался только роман Фёдорова «Степь сказалась» (Уфа, 1981). Его поэтическое творчество остаётся прочно забытым.
Под шум дождяДушно... душно... Мне не спится, Ночь, как я, без сна томится, И вздыхает, И считает Маятника стук. Сердцу жутко от покоя. Бредит мысль... Открыл окно я... Тишиною Неземною Всё полно вокруг. Сад не дрогнет, не шелохнет, Влаги ждёт, без влаги сохнет... Небо в тучах; И в пахучих Чашечках цветов Ароматы притаились... Точно все без слов молились, Чтоб живою Пал росою Дождь из облаков... И неясный звук раздался. То не с ветки ль лист сорвался?.. Взволновался, Зашептался Густолистый сад. Дождевые капли с неба, Как с колосьев зёрна хлеба, Осыпаясь, Учащаясь, По листве стучат. И какой-то шорох внятный, Переливный, благодатный, Стройно, важно И протяжно Потянул в ветвях... Будто вёл с землёю споры И держал переговоры О небесных, О чудесных Тайнах и делах. И под гул дождя ночного Как-то весело и ново Мне мечталось И дышалось В мраке у окна, И казалося, со мною Речью мягкою, родною Говорила И сулила Счастие весна. Чьи-то тени колыхались, Чьи-то очи загорались, Вспоминались, Улыбались Милые черты... Дождь прошёл... Душистый, свежий Смолкнул сад... Всё тише, реже Трепетали И роняли Капельки листы. [1897] | Нет, не просите у певца Могучих песен ободренья, Когда вокруг него сердца Изнемогают от мученья, Когда, ни в чём не находя Для чувств возвышенных исхода, Толпа напрасно ждёт вождя, Борцов напрасно ждёт свобода. И не корите вы с тоской Его в покорности бесплодной: В страданьях он, как ключ с рекой, С душой сливается народной. И если стоном, полным мук, Прорвётся песнь его из груди, За вас рыдает он, как друг, За вас, измученные люди! [1898] Все мы - несчастные, все мы - заблудшие, Тёмною ночью без света бродящие. Грёзы, стремленья, желания лучшие - Всё это призраки, вмиг проходящие. Нам непонятны веления тайные, Жизни земной предсказания смутные, - Мы - только атомы жизни случайные, Мира печального гости минутные. 1897 ПоэзияЯ устаю. Мне с каждым днём труднее Борьба и жизнь... Соблазн манит меня. Во тьме ночной для сердца всё страшнее Коварный свет болотного огня. Я духом слаб, и нет кругом опоры. Зло шепчет мне: «Свой факел погаси!» Нет, нет! К тебе я обращаю взоры, Поэзия! Спаси меня! Спаси! Ты - вздох небес. Твой непорочный пламень Неугасим! Ты им сердца живишь. Ты в божество преображаешь камень, Мгновенным снам бессмертие даришь! Явись ко мне! От пошлости надменной Мой шаткий дух к святыне вознеси! Пусть он падёт к стопам её смиренный!.. Поэзия! Спаси меня! Спаси! Спаси меня! Как мрачных дум Саула, Коснись души могуществом крыла! Ты в грудь мою святой огонь вдохнула, Но силы мне для битвы не дала. О, верю я, - хоть ум туманит горе, - Есть правда здесь, есть Бог на небеси. Но человек - песчинка в бурном море... Молюсь тебе с надеждою во взоре, Поэзия! Спаси меня! Спаси! 1896
|
Шарманка за окном на улице поёт. Моё окно открыто. Вечереет. Туман с полей мне в комнату плывёт, Весны дыханье ласковое веет. [1903] |
Свежие комментарии