Воды спокойные, нежные, плавные –
воды бурлящие, звонкие, рваные,
тронные воды гремящих потоков,
внятные всем – от пылинки до Бога.
Только текли вот сейчас мимо чащи
чашею полной, глубокой, блестящей,
речка мерцала так мудро и ровно...
р-раз! – и взорвалось обильное лоно.
Вылились воды, свергаясь по круче
ниже и ниже, светло и могуче.
Выпала речка из точки сюжета.
Миг – и того, что здесь было, уж нету.
Всем водопадам – как занавес, литься
сверху и донизу громкой водицей,
честно реветь, оглашая просторы
брызжущих звуков дрожащею сворой!
И это водопад, но плавен и спокоен.
За звуков серебро он большего достоин,
чем скромный этот стих. Его стекают струи
средь зелени плюща, под сению лазури.
Здесь ивовых ветвей журчащая прохлада
в ленивый, жаркий день – блаженство и отрада.
Здесь камни прилегли, как звери на ступенях,
и смотрят, как шипит, со струй срываясь, пена.
Прекрасный уголок природы в тихом месте.
Докучливой толпы он не внимает лести.
Экскурсий не терпя, не дружит с суетою,
довольствуясь судьбой невидной и простою.
Но разве хуже он, чем громогласный праздник?
В гармонии своей не чужд разнообразью.
В нём тени облаков и нежной ивы чёлка,
и грудь его полна мелодией восторга.
Светлана Скорик
Свежие комментарии